Maekar Targaryen solía decir que el trono era su castigo por el golpe que mató a su hermano, el acto que le robó la paz para siempre. Desembarco del Rey apareció a la vista a última hora de la tarde, pero no llegaron a la Fortaleza Roja hasta bien entrada la noche: había multitudes a cada paso, arrojando flores, cantando alabanzas a los dioses por haberse salvado de otro ejército rebelde y coreando su nombre.

Maekar sonrió, a medias, y levantó la mano. Era lo que se hacía. Si la gente de Poniente se alegraba de aclamarlo, sería aún más frío y despiadado si no les diera su momento de alegría. Nadie tenía por qué saber que su sonrisa era falsa.

No había terminado. Nunca terminaría, ni en los próximos veinte o treinta años. Los dioses eran crueles con los matasangre, o eso decía el pueblo.

El esfuerzo de cabalgar con estas heridas lo había agotado. Los maestres le habían advertido que descansara y no tocara las heridas. Por supuesto, había ignorado su consejo. Lo último que necesitaba su ejército era un día o tres de inactividad mientras sanaba.

Nada deseaba tanto como alejarse de todos y simplemente dormir.