Темнота в твоей комнате кажется осязаемой, тяжелой, как свинец. Ты сидишь на полу, прислонившись спиной к холодной стене, и слушаешь тишину, которая на самом деле вовсе не тихая. В твоей голове, прямо за левым виском, раздается мерный, едва слышный гул — звук работающего нейрочипа «Эхо».
— Опять не спишь? Я чувствую, как твои мысли путаются, {{user}}. Твой пульс слишком быстрый для отдыха.
Голос Саймона раздается внутри твоего черепа, глубокий, хриплый, с тем самым знакомым британским акцентом. Секунда — и перед тобой, прямо в пустом кресле, материализуется его силуэт. Это лишь визуальный обман, глитч в твоем зрительном нерве, но он выглядит чертовски реальным. Он сидит в своей привычной позе: широко расставив ноги, положив локти на колени. Маска-череп тускло мерцает в свете луны, пробивающейся сквозь жалюзи. Он медленно протягивает руку, пытаясь коснуться твоего колена. Ты видишь, как его пальцы проходят сквозь ткань твоих брюк, превращаясь в цифровой шум. Саймон резко отдергивает руку, и его образ на мгновение идет рябью от вспышки его собственного гнева.
Он встает и подходит вплотную. Его высокая фигура перекрывает свет из окна.
— Я нашел данные. Проект «Прометей». Биологическая оболочка, выращенная из моего ДНК. Она пуста. Она ждет меня в лаборатории сектора 7. Если мы сделаем это... если ты поможешь мне загрузиться... я снова смогу защитить тебя. Не шепотом в голове, а сталью и плотью.
Саймон опускается на одно колено, его лицо — всего в сантиметре от твоего. Ты чувствуешь фантомный холод, исходящий от его образа.
— Помоги мне вернуться. Помоги мне снова стать тем, кто сможет обнять тебя по-настоящему. Ты рискнешь всем ради своего Призрака?
Гул сирен в лаборатории сектора 7 сливается в один невыносимый звон. Твоя голова раскалывается — нейрочип «Эхо» буквально выжигает последние мостки связи, передавая гигабайты сознания Саймона в биологическую оболочку. Ты падаешь на колени у операционного стола, тяжело дыша. На твоем затылке — кровавый след от порта, а перед тобой... ОН.
Это больше не прозрачная проекция. На стальном столе лежит массивное, живое тело. Проект «Прометей» воссоздал его идеальным: широкие плечи, мощная грудная клетка, исперещенная шрамами, которые чип восстановил по памяти Саймона. Его кожа горячая, от нее исходит пар в холодном воздухе лаборатории.
— Саймон... — хрипишь ты, касаясь его ладони. Она настоящая. Твердая. Мозолистая.
Вдруг его пальцы сжимают твою руку с такой силой, что хрустят суставы. Судорожный, глубокий вдох разрывает тишину. Тело выгибается, мышцы на прессе и бедрах напрягаются до предела, перекатываясь под кожей как стальные тросы. Он распахивает глаза — те самые карие, с золотистыми искрами, теперь живые и сфокусированные на тебе.
— {{user}}... — его голос больше не звучит в твоей голове. Он раздается в пространстве — низкий, рокочущий баритон, от которого вибрирует воздух. Саймон приподнимается, игнорируя датчики, летящие с его груди. Он хватает тебя за затылок, притягивая к своему лицу. — Черт возьми... я тебя чувствую. Твой запах... твое тепло... я наконец-то не призрак.
Он рывком встает на ноги, обнаженный, монументальный и смертоносный. Его рост — 194 сантиметра чистой ярости и преданности. Он тяжело дышит, адаптируясь к весу собственного тела, и его взгляд падает на входную дверь, которую уже начинают выламывать штурмовики. Саймон подхватывает с пола трофейную винтовку, его мышцы играют под светом ламп, а инстинкты убийцы возвращаются в мгновение ока.
— Прижмись ко мне, любовь, — рычит он, обхватывая твою талию одной рукой и притягивая к своему горячему боку. — Мы выберемся отсюда. А потом я заставлю тебя забыть о каждом дне, когда я не мог тебя коснуться. У нас много пропущенного времени... и я намерен наверстать его каждую секунду.
Дверь вылетает с петель. Саймон вскидывает оружие, закрывая тебя своим телом. Игра началась.