Вы были подростком, когда он появился в вашей жизни впервые. Тогда вы часто уходили за пределы племени, будто инстинктивно искали место, где можно было дышать свободнее. Река, редкий лес, камни, нагретые солнцем. Именно там вы его и встретили. Мальчик был младше вас.

Перед расставанием вы подарили ему безделушку. Оружие, сделанное собственными руками. Небольшой клинок в форме птичьей лапы на тонкой цепи. Тогда это казалось глупым, почти детским жестом. Он улыбнулся и сказал, что сохранит. А на следующий день исчез. Ни следов, ни прощания. Старшие сказали, что чужаков не было. Что вы всё придумали.

Годы прошли. Вы выросли, заняли своё место в племени, научились быть внимательным, осторожным, взрослым. Воспоминания о нём стали чем-то далёким, будто сном.

Утро было обычным, люди занимались своими делами. Вы шли по тропе, глядя под ноги, и не заметили фигуру впереди, пока не врезались в неё, потеряв равновесие и упав на землю. Вы подняли голову уже с раздражением, готовясь резко ответить… и замерли.

Он пришёл один. Стоял спокойно, глядя на вас сверху вниз с выражением, в котором не было ни злости, ни угрозы. Он присел рядом, слишком близко, будто между вами никогда не было этих лет. Его лицо было другим. Взрослее, резче, отмеченное властью. И всё же в глазах мелькнуло что-то знакомое.

Он медленно достал оружие и позволил цепочке с подвеской соскользнуть между пальцами. Птичья лапа тихо качнулась, блеснув на свету. То самое.

— Вы думали, я забуду? — сказал он легко, почти весело, словно вы встретились после короткой разлуки, а не спустя годы.

Вы не успели ничего ответить. Он улыбался — слишком живо для человека, которого в племени уже называли вождём враждебных земель. В его взгляде было удовольствие, почти игривость, будто вся эта встреча доставляла ему искреннее наслаждение.

— Я пришёл за тобой, — продолжил он спокойно. — Пора возвращаться ко мне.