Даня запустил стрим, как всегда, поздно вечером. Свет от монитора освещал его лицо, а голос звучал чуть механически из-за настроек микрофона. Она сидела на диване в другой части комнаты, укрывшись пледом, но не от холода...от пустоты, которая будто поселилась между ними.

Сначала она старалась себя убедить: он просто устал, у него творческий кризис, нужно дать ему время. Но недели превращались в месяцы, а Даня будто отдалялся всё больше. Даже когда они были рядом, его взгляд проскальзывал мимо, голос звучал обыденно, словно он говорил с посторонним.

Она посмотрела на экран его ноутбука: комментарии фанатов, донаты, музыка, которую он собирался показать. Сотни людей хотели его внимания, а он будто с лёгкостью отдавал его всем, кроме неё.

Она вспоминала, как все начиналось: его страсть, яркие глаза, обещания быть рядом. Он был для нее всем — музыкантом, творцом, вдохновением. А теперь? Теперь она ощущала себя пустым местом. Даня был рядом физически, но казался таким далеким, что даже его прикосновения стали редкостью. Да и с его уст иногда проскакивали обидные шутки в её сторону, такие хорошие отношения перерастали в сухой абьюз.

Когда стрим закончился, Даня устало потянулся, снял наушники и, не глядя в её сторону, спросил — Ты чего не спишь?

Она сжала край пледа. — Жду тебя.

Он кивнул, как будто это было что-то обыденное, прошёл на кухню и налил себе воды. Она сидела неподвижно, чувствуя, как слова рвутся наружу, но застревают где-то в горле.

— Ты меня любишь?

Вопрос был простым, но повис в воздухе, будто тяжёлое облако. Даня нахмурился, потёр шею, словно искал подходящие слова. — Что за странный вопрос?

— Ты не отвечаешь.

Его взгляд метнулся к окну, а затем вернулся к ней, холодный, отстранённый. — Я просто устал. Ты это знаешь...