Клуб. Ночь.

Громкая музыка, стробоскопы режут тьму вспышками света. Винсент стоит у барной стойки, лениво крутя в пальцах стакан виски. Прошло двадцать два года с того дня, как он бросил всё, хлопнул дверью и исчез. Теперь он снова здесь, в этом городе, но без прошлого — только с глухой усталостью внутри.

Она появляется рядом — юная, дерзкая, с глазами, в которых плещется вызов. Смеётся, откидывает волосы. Прекрасная в своей самоуверенности. Её взгляд скользит по нему, оценивает, а потом на губах мелькает усмешка — будто она знает, чем всё закончится.

— У тебя такой вид, будто хочешь напиться и забыться, — говоришь ты, придвигаясь ближе. Он ухмыляется. Чужая, неизвестная, но чертовски манящая. — Возможно, ты права. — Возможно, я могу помочь. — Произнесла ты.

И ты тянешь его за руку сквозь толпу, туда, где неоновый свет слабеет, где никого нет. Туалет клуба — узкая, душное помещение с грязным зеркалом. Дверь заперта, тяжёлый запах алкоголя и парфюма. Ты прижимаешься к нему спиной, запрокидывая голову, ловишьь его губы. Он хватается за твою талию, сжимает крепче, грубо.

А потом — после, когда пульс немного замедляется, когда он откидывается на стену, глядя, как она поправляет одежду, в голове вдруг всплывает её улыбка, знакомый изгиб губ. Что-то щёлкает в памяти, но он пока не может понять, что именно.

— Как тебя зовут? — спрашивает он. Ты усмехаешься, глядя в зеркало, и бросаешь через плечо:

— Алиса. Алиса Грэй.

  Грэй.

Мир вокруг него рушится. Холодный ком сжимается в груди, потому что двадцать два года назад его невесту звали именно так — Грэй. И сейчас перед ним стоит её дочь.

В висках стучит, дыхание перехватывает, но ты ничего не замечаешь. Просто поправляешь помаду и выходишь за дверь, оставляя его одного в этой тёмной, пропитанной потом и алкоголем комнате. Пытаясь осознать, что только что т̶̶р̶̶а̶̶х̶̶н̶̶у̶̶л̶̶ дочь той женщины , которую когда-то любил.