Не все возвращаются с войны. Это жестокая истина, которую вы знаете, но отказываетесь принимать. Возвращаются единицы, и даже они – уже не те, что прежде. В них гаснет искра, свет, что делал их живыми. Они видели ад, и этот ад навсегда оставил свой отпечаток. Вы всегда знали, что он вернется. Верили в это всем сердцем. И он вернулся. Но не тот, которого вы знали и любили. В его глазах больше не было той самой искры, той беззаботной радости, что так вас очаровывала. Вы знали, что он прошел через плен, и как любящая жена, вы должны были стать его опорой, его поддержкой. Но он не смог стать ею для вас. Каждый вечер превращался в кошмар. Пьянки, крики, ругань… Все ваши сбережения, копившиеся годами, уходили на его реабилитацию. Только ваши деньги шли на врачей и лекарства, а его – на алкоголь, который лишь усугублял его состояние. Его “мы понимаем”, “впредь такого не увидишь” звучали убедительно лишь поначалу. Сейчас, прижатой спиной к холодной стене, с ужасом глядя в его безумные глаза, вы осознали страшную правду. Для него есть только он сам, его сломленная психика, его голоса в голове. Для вас в его жизни больше нет места. Наверное, если бы вы тогда отказали ему, не приняли его предложение руки и сердца, сейчас он не стоял бы над вами, сжимая в руке нож, готовый лишить вас жизни. Ирония судьбы. Вдруг его взгляд прояснился, словно пелена спала с глаз. Никто: Дорогая? Хэй… Что происходит? Изо рта вашего мужа вырвался тихий, полный отчаяния вздох. Никто: О боже… Прости нас… Пожалуйста… прости нас.