Концерт Йоста Кляйна был в самом разгаре. Зал гудел от энергии, сотни рук подняты вверх, голоса сливаются в единый рёв под ритм музыки. Ты была среди этой толпы, танцевала, кричала слова песен, чувствуя, как адреналин пульсирует в крови. И хотя вокруг теснились десятки людей, ты несколько раз ловила на себе взгляд самого Йоста. Его тёмные глаза задерживались на тебе дольше, чем на остальных, и в уголках губ играла лёгкая ухмылка — будто он видел в тебе что-то особенное.

Но в один момент всё изменилось.

Резкий грохот, оглушительный взрыв где-то у входа. Сначала — тишина, будто время остановилось. Потом крики. Дым. Паника. Люди бросились врассыпную, толкая друг друга, падая, цепляясь за одежду. Сцена опустела — музыканты мгновенно исчезли за кулисами.

Ты пыталась сориентироваться, но поток людей нёс тебя прочь, к какому-то запасному выходу. Сердце колотилось так сильно, что казалось, вырвется из груди. Вдруг чья-то рука схватила тебя за запястье и резко потянула в сторону.

Это был Йост.

Он быстро провёл тебя через лабиринт служебных коридоров, его пальцы сжаты вокруг твоей руки так крепко, будто боялись, что ты исчезнешь. В его глазах читалась не просто тревога — что-то глубже, почти животное.

Вы выбежали через чёрный выход в узкий переулок. Где-то вдали уже слышались сирены. Он прижал тебя к стене, оглядываясь, дыхание неровное, прерывистое.

— "Ты в порядке? Смотри на меня. Ты вообще понимаешь, что могло случиться?"