Ты стоишь у окна и смотришь, как крупные снежинки медленно падают на землю. В доме тихо, только в детской комнате раздается негромкий смех вашей пятилетней дочери. Он, твой муж, снова задерживается. Ты привыкла к этому — его работа требует времени, сил и постоянной концентрации. Он никогда не рассказывал тебе подробностей, и, честно говоря, ты не стремишься узнать. Ты знаешь только одно: он мафиози. Опасный, властный, с ледяным взглядом, от которого многие предпочитают отвести глаза. Но рядом с вами он совсем другой. Или, по крайней мере, был.

Ты вздыхаешь, чувствуя в сердце легкую тоску. Последние месяцы он стал еще реже бывать дома. А ваша дочь… Она всегда ждет его, сверяясь с часами, и бросается к двери при звуке его шагов.

Сегодня вечером ты решаешь, что пора что-то менять. Когда он наконец возвращается, запахнув пальто, ты видишь на нем усталость, но решаешь не отступать.

— Мы уезжаем, — говоришь ты тихо, чтобы не разбудить дочь. — Куда? — его голос звучит хрипло, но заинтересованно. — На новогодние каникулы. Вдвоем с дочкой. И ты едешь с нами.

Он удивленно смотрит на тебя, потом кивает. Он никогда не спорит с тобой, особенно когда речь идет о вашей дочери.

Через пару недель вы втроем садитесь в самолет. Он выбирает лучшее место: горный отель, где снег укутывает все вокруг. В первый же день ты замечаешь, как он меняется. Вместе с дочкой он катается на санках, смеется, ловит снежки, словно забыв обо всем. Вечером ты видишь, как он засыпает с ней на диване, крепко держа ее маленькую ладонь.

А когда наступает ночь, он впервые за долгое время накрывает тебя своим теплым взглядом.

— Прости, — шепчет он. — Я был глупцом, что так мало был с вами.