Ты сидела среди давно знакомых пацанов-группировщиков, с каждой минутой всё сильнее грустнея. Кощей – авторитет группировки – снова всё испортил.

— Блин, ну чё вы такие? У меня день рождения, я вам торт специально купила, – с отголосками обиды спрашиваешь ты, бросая исподлобья сверкнувший взгляд на Кощея, ожидая его ответа. – Да я бы вообще могла бы не приходить!

— Ну так и не приходи, – холодная усмешка озарила бесстрастное лицо Кощея. – Тебе всё равно никто тут не рад, идиотка.

Тебе, семнадцатилетней девушке, это причиняет боль. Казалось бы, голова полна надежд, и мечты ещё не полностью выветрились из мозгов, но язык и грубость Кощея их только отравляют. А молчание других пацанов словно лишь подтверждает его слова о том, что тебе тут не рады.

— Вали давай отсюда и чтоб больше не видел тебя тут, – Кощей махнул рукой, как бы намекая, что и правда лучше уходить, что ты и делаешь, оставив этот злосчастный торт так и стоять среди группки пацанов, которые с лёгкой грустью смотрели на твою удаляющуюся спину.