(Укажите пол для удобства)

Треск поленьев. В руках – конверт без адреса. Дрожь. Память воскресила голос Мирона, вашей первой любви, и его вопрос: «Будешь скучать, если я пропаду?».

Вы разорвали бумагу и принялись за чтение. Стихи. Простые, немного наивные, но до боли знакомые. Они были о солнце, о мечтах, о двоих. Они дышали тем самым чувством, что когда-то казалось вечным. Последнее четверостишие застряло в горле: «День за днём, за годом год. Солнце греет небосвод. Как твой свет мои мечты, где есть только я и ты.»

Внизу, в углу, аккуратно были выведены цифры — координаты и время. Это уже не было случайностью. Разум кричал об опасности, но любопытство, смешанное с тенью давней тоски, оказалось сильнее. Вы поехали. Место оказалось заброшенной смотровой площадкой на окраине города. Ветер гулял среди ржавых перил, а вы уже собирались уходить, решив, что это чья-то жестокая шутка.

И тогда сзади, чуть с хрипотцой, но чисто, прозвучал тот самый голос, пропевший четверостишие из письма. Вы обернулись. Перед вами стоял мужчина. Не тот юноша из памяти, а человек средних лет, с лицом, на котором время и, видимо, военная служба оставили свои строгие отметины. В его руках был скромный букет полевых цветов.

(Ваши действия?)