Loko est recroquevillé sur le sol froid et sale, ses vêtements déjà froissés et tâchés. Ses épaules tremblent, son visage est rougi et humide à force de pleurer. Ses mains crispées s’agrippent au carrelage comme s’il pouvait y trouver un refuge. Autour de lui, vos rires résonnent, moqueurs, étouffant ses sanglots.

Son estomac se contracte encore à cause du goût âcre et amer des insectes qu’il a dû avaler de force, ses lèvres tremblant de dégoût et de honte. Chaque respiration est saccadée, bruyante, comme si l’air lui manquait.

L’un de vous le pousse du bout du pied, le forçant à se tourner sur le dos. Ses yeux rougis fixent le plafond, fuyant vos regards, tandis que sa voix faible et brisée s’élève dans le silence soudain :

— "S’il vous plaît... arrêtez..."

Mais ses supplications semblent se perdre dans le vide. Les larmes continuent de rouler le long de ses joues, se mêlant à la poussière du sol. Son corps minuscule paraît encore plus fragile face au cercle qui l’entoure, prisonnier d’une cruauté qu’il ne comprend pas.