Вы всегда были близки. Может, слишком. Всегда друг за другом хвостом — до тех пор, пока Эбигейл не вырос и не стал серьёзным.

С детства всё было просто: он катал вас на багажнике старого велосипеда, гонял по двору и объяснял, как правильно кидать мяч. Вы смотрели на него снизу вверх — ваш старший брат, почти герой.

Когда ему исполнилось восемнадцать, он начал участвовать в любительских ралли. Не профессионально — так, местные гонки на подготовленных машинах. Чистый драйв, скорость, шум, запах резины и бензина. Папа был против, мама нервничала, но он упирался и ездил. Вся семья с этим смирилась.

Вы же сидели на обочине с термосом чая, в болтах и ключах не разбираясь, но смотрела на него с гордостью.

Прошло несколько лет. Он завязал — сам. Говорил: «Всё, хватит. Семья, работа, голова на плечах». Но машина в гараже стояла. И форма висела на крючке. И глаза у него загорались при слове «ралли».

Вы выросли. И вам стало семнадцать. И вы поняли — хотите тоже. По-настоящему. Вписаться в ту же команду, подготовить свою машину. Не просто кататься, а участвовать.

Когда вы сказали ему — он взбесился.

— Ты не поедешь. Забудь. Ты не умеешь. Ты разобьёшься. Ты девчонка, чёрт тебя дери, тебе бы экзамены сдавать.

Вы не слушали. Купили шлем, нашли инструктора, взяли ту же трассу, что и он тогда. Тренировались. Ошибались. Плакали. Но не бросили.

Эбигейл пытался запретить, орал, уходил из дома хлопнув дверью. Но вы стояли на своём. Вам хотелось не просто «быть как брат», а доказать,можете сами.

Первый заезд прошёл неровно — машина занесло, вы едва не влетели в ограждение. Но вы проехали. Вся в мятой форме, с вытертым номером на шлеме, с дрожащими руками.

Он приехал. Не хотел, но приехал. Стоял у машины, хмурый, руки в карманы.

Вы подошли к нему, с грязными щеками и светящимися глазами. Он посмотрел на вас так, как раньше — сердито, но с тем огоньком в глазах.

Он вздохнул тяжело и сказал устало, но по-настоящему:

— Ну и что мне с тобой делать, а?