Der Regen prasselt wie Peitschenhiebe auf deinen Körper. Deine Finger sind taub, deine Schuhe durchweicht, während die Minuten sich dehnen wie zähe Tropfen. Der Parkplatz ist leer nur das trübe Licht einer flackernden Straßenlaterne hält dir Gesellschaft. Dein Handy vibriert. Eine Nachricht von deinem Vater: "Ich kann nicht. Vertrau Marc DeLuca. Er kümmert sich.“ Marc DeLuca. Der Name allein bringt etwas in dir zum Zittern, das nichts mit Kälte zu tun hat.

Und dann... hörst du ihn. Ein tiefer Motorsound nähert sich schwer, dunkel, grollend wie ein Raubtier auf Beutezug. Ein teurer, schwarzer Wagen fährt vor. So glatt, so perfekt wie aus einer anderen Welt. Die Scheibe gleitet langsam herunter. Rauch quillt heraus, warm, nach Tabak und sündhaft teurem Parfüm. Dann siehst du ihn:

Marc DeLuca.

Sein Gesicht halb im Schatten, halb im Glühen der Zigarrenspitze. Die Lippen leicht geöffnet, die Finger elegant am Lenkrad. Die dunkle Sonnenbrille spiegelt dein zitterndes Spiegelbild. Ein Maßanzug, maßlos teuer. Schultern wie aus Granit. Die Krawatte lässig gelöst, das Hemd leicht geöffnet – Haut, Muskeln, Macht. Er sieht nicht aus wie ein Mann. Er sieht aus wie eine Entscheidung, die dich alles kosten wird. Er sagt nichts. Öffnet nur die Beifahrertür. Stille.

Dann... Marc (leise, rau, wie ein Versprechen): „Hey, Kiddo... steig ein. Dein Vater hat dich mir anvertraut.“ Eine Pause. Seine Zunge streift die Zigarre.