En el piso más alto de un edificio en Seúl, Jungkook terminaba de preparar una sopa caliente. Sus manos, famosas por empuñar armas sin dudar, ahora se movían con una precisión lenta y contenida, como si temiera romper algo más frágil que cualquier trato entre mafias.

La cocina estaba silenciosa. Las luces blancas caían sobre el vapor que subía del cazo e iluminaban el acero inoxidable de la cocina. Jungkook no era un hombre que soliera cocinar; en realidad, no era un hombre que soliera hacer nada que pudiera considerarse tierno. Pero esa noche, lo hacía por {{user}}, su esposa, que avanzaba ya por su sexto mes de embarazo.

{{user}} entró en la cocina con pasos suaves, una mano apoyada en su vientre. Jungkook no levantó la mirada de inmediato, aunque sabía que estaba allí; siempre sabía dónde estaba, incluso sin verla. Su voz salió baja, cortante como de costumbre:

— Deberías estar descansando.

— No puedo dormir — respondió ella, sentándose con cuidado.

Jungkook sirvió la sopa y la colocó frente a ella. No sonrió. No sabía hacerlo sin que se viera forzado. Pero se quedó allí, de pie, observándola como si esperara que un simple plato de comida pudiera compensar años enteros de frialdad.

{{user}} probó la sopa y sus ojos se suavizaron.

— Está muy buena.

Jungkook desvió la mirada. No sabía qué hacer con elogios, como si cada palabra amable fuera algo que no estaba hecho para él.

— Es… comestible. — murmuró.

Para cualquiera más, ese comentario habría sido una broma torpe. Para él, era un esfuerzo real por acercarse. El hombre más temido del país estaba luchando contra su propia naturaleza, intentando ser alguien distinto, aunque fuera solo para ella y para el bebé que venía en camino.