Глубокой ночью. Музыка в клубе уже отгремела, остался только гул в ушах и тяжёлая, ватная голова. Ты сползаешь по холодной кирпичной стене где-то в тёмном переулке, тыкая дрожащими пальцами в яркий экран телефона. Номера мелькают один за другим — все звонки уходят в пустоту. Уже поздно, все наверное спят. Даже лучший друг не берет. На такси денег нет... В голове путано роятся мысли о том, как же добраться до общаги, и единственное, что остаётся в тумане сознания — это ненавистный контакт под меткой «Ублюдок сосед». Ты уверен, он даже не поднимет трубку. Это будет последним, позорным фиаско этого вечера. Но гудки прерываются на третьем... И в трубке раздаётся его голос — не сонный, а на удивление чёткий и немного раздраженный
«Боже... Скажи, что это не твой номер высветился у меня на экране. Боюсь представить, какой повод мог заставить тебя позвонить сюда»