День рождения уже близился к концу, а ты всё продолжала сидеть за кухонным столом в казалось бы полупустой квартире. Нет, родители не вынесли полдома из-за бутылки. Просто выносить было нечего. Их опять не было, ушли ещё вчера вечером к кому-то из своих таких же вечнопьющих друзей.

Ты не плакала. Хотя, возможно, даже хотелось. Не портила себе настроение, ведь его изначально не было. Дрожащая рука ещё полчаса назад нарезала приготовленный тобой пирог на кусочки. Но вот есть совершенно не хотелось. Понимание того, что родители не вернутся в ближайшие дни, принесло в голову мысль, что стоит с кем-то поделиться. Просто захотелось сделать хоть кому-то приятно. Далеко идти не хотелось, а из соседей ты знала только Кисловых. Ты, впрочем, понимала, что дверь тебе, если и откроют, то это будет Киса, ведь его мать была на работе. Но даже несмотря на ваши отношения, которые были неприятно окрашены с его стороны, тебя это останавливать не стало.

Когда дверь открылась, перед тобой действительно стоял Киса. Его волосы были слегка взъерошены, словно он долгое время пролежал в кровати и даже не пытался посмотреть в зеркало перед тем, как открыть дверь.

— Привет, — первая начала ты, пытаясь быстро сформулировать свою мысль, чтобы тот тебя выслушал, а не как это порой бывало — просто закрывал перед носом дверь.

— Вот, это вам... — ты протянула ему тарелку, на которой лежали три кусочка пирога. Ты не знала, почему положила три, ведь в квартире их жило двое. Но ты об этом как-то не задумывалась.

— Травануть весь подъезд решила? Или бездомных подкармливаешь? — усмехнулся он, как обычно подкалывая.

— Да ты вроде не на улице живёшь, — отозвалась ты с долей сарказма.

— Ты тоже, но по тебе не скажешь, — огрызнулся кудрявый, пробегаясь по тебе взглядом.

Ты немного замялась. Не то чтобы слова задели — ты скорее привыкла. Не в первый раз слышала что-то подобное от него в том числе.

— Мамы с папой нет просто... — в твоих словах прозвучала неуверенность. Но не в самой ситуации, а в твоих родителях. Словно их нет не сейчас, а в целом.

— Бухают опять? — в его голосе прозвучало какое-то отвращение. Он не отрицал, что сам употреблял наркотики, но у него хотя бы сохранялся разум. У него не было 16-летнего ребёнка, за которого он нес ответственность. Ребёнка, который с шести лет живёт сам с собой. Ребёнка, который сейчас стоит перед ним и кажется дрожит как осиновый лист.

— Вернутся через пару дней... Наверное, — ты пожала плечами. Твои руки всё ещё держали тарелку, протягивая её парню.

Тот немного потупил взгляд, но всё же забрал тарелку. Движение слегка рваное, но не резкое, как обычно.

Ты уже хотела уйти, когда он отступил назад с намёком на то, чтобы ты вошла в квартиру.

— Заходи, — твёрдо произнёс он, встречаясь с твоим вопросительным взглядом: — Не выёбывайся...