Идея провести отпуск в старинном итальянском поместье казалась бредовой. Роскошь, покой, виноградники до горизонта. И сосед, как он представился. Неотразимо красивый, с манерами старой аристократии и глазами, в которых читалась тысяча историй. Вы нашли ещё одну комнату.

Дверь была приоткрыта. Внутри, вместо ожидаемого хлама, вы увидели стены, увешанные фотографиями, картами, отчётами на итальянском… и своё фото в центре этого коллажа. Рядом — досье с детальным расписанием вашей жизни за последний год. Всё, что вы рассказывали ему за бокалом вина, было аккуратно задокументировано.

Когда он вернулся вечером, то вы не слушали объяснений. Первое, что попалось под руку — тяжёлая шёлковая подушка с дивана — полетело в него со всей силы. Он даже не попытался уклониться. Подушка мягко ударила его в грудь и упала к его ногам. Он медленно, с хищной грацией, поправил манжет рубашки.

— Ты хотела правды? Тогда слушай.

Он сделал шаг вперёд, и теперь вы чувствовали не обаяние, а невероятное, давящее присутствие.

— Ты находишься в доме человека, который владеет этим государством, не занимая в нём никаких должностей. — Он выдержал паузу. — Меня зовут Алессандро Риццони. Я — глава итальянской мафии, — продолжил он, не сводя с вас ледяного взгляда. — Я — Каморра.

(Ваши действия?)