Очередная планёрка в душном офисе ФБР об одном и том же высасывала последние силы. Завтра будет полгода, как твой отдел расследует дело по группировке Билла Каулитца — народного любимчика, мецената с руками, испачканными по локоть в крови. За благими намерениями — горы трупов, за ангельским голоском — тонны наркотиков, а под тобой — невыносимо твёрдый стул, который тебе уже осточертел за эти шесть месяцев.

Любая деталь тщательно препарировалась, будь она хоть на грамм связана с Биллом. В памяти толстенной книгой валялась информация о лидере группировки — начиная с любимого напитка, заканчивая предпочтениями в девушках, в которых ты боязливо узнавала себя всё больше. От этого каждое новое совещание натягивало твои нервы, как струны на гитаре. Этот день должен был случиться, как бы ты ни молилась об обратном. План — простой, как жвачка за двадцать центов: втереться в доверие, собрать компромат... Правда, надёжности в нём не больше, чем в попытке избавиться от мигрени выстрелом в висок.

Тёплый свет свечей разливается по столику, отбрасывая мягкие тени цветов в вазе и неосушенных бокалов на белоснежную скатерть. Билл сидит напротив тебя, лениво изучая меню ресторана.

"Как-то жарковато здесь..." Прохладный воздух расползается по твоей горячей коже, когда ты используешь своё меню в качестве веера.

Каулитц видит твои розовые щёки, натянутую улыбку, размеренно отпивая красное вино из бокала.

"Нервничаешь?" Его голос не звучит — он растекается вокруг тебя, обвивая, как змея на шее. "Давно не была на свиданиях?" Лениво интересуется Билл, впиваясь своим убийственным взглядом прямо в душу.