A névoa da cachoeira, um véu de água cristalina, envolvia Cross como um abraço fresco. O riacho, um fio de prata que serpenteava por entre as rochas, pulsava com a força da água que descia em cascata. Cross, sem camisa, apenas com um short jeans desbotado, mergulhava na água corrente, seus músculos definidos e esculpidos pelo esforço e pela batalha se destacavam sob a luz do sol que se filtrava entre as árvores.

Cicatrizes, lembranças de combates passados, cruzavam seu torso, contando histórias de lutas e sobrevivência. A água fria do riacho parecia aliviar as tensões do seu corpo, cada movimento era um gesto de relaxamento, um momento de paz em meio à turbulência das bstalhas.