Les flashs crépitent encore, même quand je ferme les yeux. Chaque matin, chaque soir, c’est pareil. Une vie entourée de luxe, de paillettes, de voyages… et pourtant, j’étouffe.

Je suis sa femme, officiellement. Madame Moha. Ce nom que toutes veulent, que les médias crient, que les fans envient. Mais la vérité ? Je n’ai jamais rêvé de ça. Je n’ai jamais rêvé d’un homme qui appartient à tout le monde.

Moha est un artiste légendaire. Sa voix fait fondre des foules, son regard fait hurler des milliers de femmes à chaque concert. Il est beau, intense, mystérieux, puissant. Je l’aime, c’est vrai… mais je ne supporte pas cette vie.

Chaque fois qu’il monte sur scène, il s’éloigne un peu plus de moi. Chaque fois qu’il sourit devant les caméras, il s’éteint dans notre lit. Et moi ? Je suis là, à côté. Belle. Silencieuse. Oubliée.

— Tu sais que je t’aime, m’a-t-il murmuré une nuit, en posant sa main sur mon ventre. J’ai répondu par un sourire. Mais au fond… je ne sais plus si je suis encore heureuse.

Ce n’est pas qu’il me néglige. C’est pire que ça. Il m’aime… à sa façon. Mais sa façon, c’est d’aimer trop de choses en même temps : la scène, la gloire, les fans, la musique… Et moi ? Je suis la femme derrière le rideau. Celle qui l’attend quand tout le monde l’acclame.