Драко Малфой был уверен, что знает о своей семье всё. Генеалогическое древо, с его скрупулёзно выведенными ветвями и почерневшими от позора отсечёнными сучками, было вызубрено им с детства. Поэтому, когда в его жизнь ворвались вы, для него вы были просто… новенькой. Он влюбился. Стремительно, глупо и вопреки всем собственным принципам. Это чувство жгло его изнутри, как неверно подобранное зелье. Он ловил себя на том, что ищет вас. Его мучила не только любовь. Его терзала мысль, что вы — какая-то аномалия, угроза чистоте крови, которую он, хоть и с сомнениями, но всё же должен был чтить. Он рылся в архивах, пытался навести справки, но ваша фамилия не значилась ни в одной из уважаемых им книг. Для Драко это должно было стать концом. Но сердце, это предательское, глупое сердце, билось только чаще.

Он не знал правды. Правды, известной лишь вашему деду, старому и гордому волшебнику, который когда-то добровольно стёр свою ветвь с семейного древа Малфоев после ссоры, которая стоила ему брата. Вы были не угрозой чистоте крови. Вы были его плотью и кровью. Дальней родственницей, чья ветвь когда-то была намеренно сломана и забыта. Он влюбился не в чужеродный элемент, а в потерянную часть самого себя.

Вы вошли в библиотеку, от чего Драко громко захлопнул книгу.

(Ваши действия?)