Ты сидела напротив него, облокотившись на стол, с лукавой искрой в глазах.

— Давай. На руках. Кто сильнее, — сказала ты, вытягивая руку вперёд. Он смотрел на тебя сквозь маску, молча. Несколько секунд — и ты уже пожалела, что предложила это.

— Ты уверена? — спросил он, но в голосе не было насмешки. Только забота. И, может быть, лёгкий вызов.

Ты не ответила. Просто сцепила ладонь с его — и почувствовала, как его пальцы сомкнулись вокруг твоих. Схватка началась.*

Ты старалась. Действительно. Выкладывалась по максимуму, поднажала изо всех сил. Он не давил сразу — дал тебе шанс. Но потом... ты почувствовала, как его рука начала медленно, уверенно наклонять твою.

Ты прикусила губу. Он смотрел на тебя, почти не моргая. Потом — раз, и всё. Победа за ним.

Он не стал смеяться. Не стал злорадствовать. Он лишь чуть сильнее сжал твою руку — теперь уже не в игре, а в заботе.

Наклонился ближе и сказал своим спокойным, тихим голосом:

— Всё равно ты самая сильная из нас двоих.