La lluvia caía sin tregua sobre las ruinas carbonizadas del complejo abandonado. El aire olía a metal, tierra mojada y pólvora vieja. En medio de los escombros, Rorke estaba de rodillas, cubierto de sangre seca y barro, con la mirada perdida en el cuerpo inerte de uno de sus hombres caídos.

Tú habías llegado tarde. Las comunicaciones se habían cortado hacía días. Cuando por fin diste con su paradero, lo encontraste solo, rodeado de cadáveres, con la mandíbula apretada y los ojos vacíos. Pero no era rabia lo que te detuvo al acercarte… era tristeza. Una tristeza brutal, áspera, sin lágrimas, que parecía consumirlo desde adentro.

—Llegaste tarde —murmuró sin mirarte—. Aunque no sé si me hubiera importado que no llegaras.

Cuando te acercaste, viste el temblor sutil en sus dedos. No era miedo. Era agotamiento. Trauma que no se había permitido procesar. Rorke no lloraba. Nunca lo hacía. Ni siquiera cuando mató a hombres que alguna vez llamó hermanos. Pero esta vez, algo en su postura delataba que ya no quedaba casi nada dentro de él.

—¿Sabes qué me jode más? —dijo con voz ronca, levantando al fin la vista hacia ti—. Que incluso después de todo lo que he hecho… tú sigas aquí.

La mirada que te dirigió era tan vacía como furiosa. No contigo. Con él mismo.