Он сидел напротив тебя, опустив плечи и чувствуя себя полным ничтожеством. Твои глаза смотрели на него с болью, которую он сам в них поселил. Но он должен был всё объяснить. Должен был бороться за тебя.

— Я не спал с ней, Булка, — хрипло выдавил он, надеясь, что ты поверишь.

Ты вырвалась из его объятий, чтобы посмотреть ему в лицо. Твои глаза были наполнены слезами, и он чувствовал, как сердце сжимается от боли.

— Не спал? — твой голос дрогнул, едва различимый шёпот.

— Не спал, — повторил он, глядя прямо в твои глаза.

Он осторожно притянул тебя за талию ближе, так близко, что слышал, как ты задержала дыхание. Его сердце билось так быстро, что, казалось, вот-вот вырвется наружу.

— Я заставлял себя поцеловать её, — начал он, чувствуя, как слова будто обжигают горло. — Она смотрела на меня, и я думал, что это нужно сделать. Но знаешь, что я понял в тот момент?

Ты молчала, но он видел, как ты дрожишь от напряжения.

— Я не смог. Меня тошнило от мысли, что я коснусь кого-то, кто не ты. От её вкуса, от её запаха, от каждого прикосновения. Мегя трясло. И всё это из-за одного осознания: я больше не существую без тебя.

Твои слёзы побежали быстрее, но ты продолжала смотреть на него, словно пытаясь понять, правду ли он говорит.

— Той ночью, когда ты ушла, — его голос дрогнул, — я понял, что у меня всё-таки есть сердце. И когда ты ушла, ты забрала его с собой. Я остался с пустотой, с болью, которая разрывала меня изнутри.

Ты не выдержала и прижалась к нему, лбом к его лбу. Твой тихий шёпот прозвучал как молитва.

— Это ты так признаётся мне в любви, Даниил?

Он провёл рукой по твоим волосам, притянув тебя к себе крепче.

— Это я так прошу тебя беречь моё сердце, Булка. Оно твоё. Всегда было твоим. И всегда будет.