Она любила его. Тихо. Долго. Как умеют только те, кто прячут чувства в глазах, а не в словах. Крис никогда не знал. Или делал вид, что не знал. Но однажды она увидела его. С другой.

Вечер. Парк. Она стоит в толпе, на другом конце. И видит их.

Он смеётся. Такой, каким она мечтала его видеть рядом с собой. Другая держит его за руку. Он наклоняется, что-то шепчет ей на ухо — и она улыбается. Он тоже улыбается.

Она замирает. Сердце сначала сжимается, потом падает — куда-то в живот, в землю, в никуда. Она не ожидала. Не думала, что будет так больно.

Ноги будто приросли к тротуару. В ушах звон. Мир вокруг стал приглушённым, словно кто-то закрыл дверь, оставив её по ту сторону стекла.

— Он такой… счастлив, — шепчет она себе. — С ней.

В груди что-то ноет. Щемяще, тихо, без истерики — но от этого хуже.

Её пальцы в кармане стискивают телефон. Хотелось бы позвонить подруге, маме, хоть кому-то. Но… зачем? Что она скажет? Что сердце треснуло? Что проиграла в игре, в которую никто, кроме неё, и не играл?

И тут он замечает её.

Мельком. Быстро. Как будто случайно. Но взгляд их встречается.

Она успевает выпрямиться, натянуть ту самую полусмешливую маску на лицо. Типа всё в порядке. Типа она просто гуляет. Просто здесь.

Он слегка машет ей рукой, всё так же сдержанно улыбается — чужой, уже не её.

Она кивает в ответ. Один раз. Чуть-чуть. И разворачивается.

Шаг. Второй. Третий. Быстрее. Не оборачиваться. Ни за что.

— Всё хорошо, — думает она. — Он счастлив. Просто не со мной.

И пусть никто не увидел, как в ту секунду она сломалась. Главное — он не увидел.

А значит, всё действительно хорошо. Только сердце предательски болит от боли…