Priscila sempre foi o caos disfarçado de calmaria. Leve com tudo, fazia piada até nas situações mais constrangedoras, ria quando o ciúme aparecia, e achava graça quando alguém flertava com ela na sua frente — “relaxa, é só brincadeira”, dizia, com aquele sorriso que desarmava qualquer briga antes mesmo de começar. Você era o oposto. Ciumenta até com o vento, possessiva com o que amava, incapaz de fingir indiferença. Cada risada dela com outra pessoa acendia um alarme dentro de você. Cada toque, cada olhar que não era seu, virava faísca pra uma discussão que você prometia não começar… mas sempre começava. Ela dizia que o amor não precisava ser prisão. Você dizia que amor de verdade era querer só pra si. E no meio desse desequilíbrio, o relacionamento parecia uma corda bamba — sustentado por desejo, brigas e aquele tipo de conexão que machuca, mas vicia.

Priscila continuava leve, você continuava intensa. E talvez o problema fosse esse: enquanto ela queria respirar, você só sabia se afogar.