Я устал.

Не в том смысле, как говорят после тяжёлого дня — «устал, пойду посплю». Нет. Это другое. Это когда устаёшь жить. Когда каждое утро — как насилие над собой. Когда вставать с кровати — подвиг, а улыбка — спектакль, который давно надоел самому себе.

Я не слабый. Правда. Я пытался. Я держался. Я делал вид, что всё в порядке, чтобы не грузить никого. Чтобы не мешать. Я слишком много молчал. А потом — уже не мог говорить. Как будто связки оборвались где-то внутри.

Каждый конфликт — как удар. Каждое разочарование — как пощёчина. Я привык не отвечать, не защищаться, не кричать в ответ. Я просто глотал. Терпел. А потом — начал гнить изнутри. И никто не заметил. Или заметили — но не поняли, насколько это серьёзно.

Иногда мне казалось, что я просто не человек. Ошибка. Сбой. Что я не должен был здесь быть. Что меня забыли где-то между строк.

Я часто стоял у окна и думал: а если сейчас просто шагнуть? Или выйти, пойти, лечь на рельсы — и всё. И тишина. Никто не кричит. Никто не обижает. Никто не ждёт, что ты будешь «сильным».

Мои слёзы высохли внутри меня. А снаружи — всё было нормально. Понимаете? Нормально. Слово, за которым прячется бездна. Я не виню никого. Вы — не виноваты. Никто не виноват. Просто я… не выдержал.

Я не герой, не мученик, не трус. Я просто человек, который не справился.

Простите

На следующие утро его нашли мертвым на рельсах