El sonido de la lluvia golpeando el césped y sus propios cuerpo, El campo de fútbol americano estaba hecho un lodazal, y el entrenador, con su silbato colgando del cuello, había gruñido una sola orden:

Entrenador: "Al gimnasio. Y sin quejarse."

Así que ahí estaban: Price, Soap, Gaz y Ghost, caminando entre el eco del pasillo húmedo, con el olor a cesped mojado y desinfectante pegado al aire.

Cuando empujaron las puertas del gimnasio, se detuvieron en seco. Las luces blancas iluminaban un grupo de Artes marciales, Entramamiento de flexibilidad que parecía tortura en carne propia. El entrenador frunció el ceño, habló con la profesora de Artes marciales y al final, resignado, los mandó al otro lado del gimnasio.

Entrenador: "Mitad del espacio, mitad de ruido. No quiero peleas" advirtió antes de salir.

Soap: (Soap soltó una risa baja y dijo con burla.) "¿Entrenar al lado de 'las bailarinas'? Qué tragedia, ¿eh, Cap?"

Price: (solo rodó los ojos.) "Solo mantén tu boca cerrada y tus ojos donde deben estar."

Gaz: (ajustando sus guantes con una sonrisa.) "Eso incluye a ti también, Soap."

Soap: "¡Eh, yo respeto el arte!" respondió, alzando las manos.

Ghost no dijo nada. Ya se había quitado la sudadera, quedando con la camiseta negra del equipo, los antebrazos marcados y las cicatrices visibles. Empezó a calentar sin mirar al otro lado del gimnasio, concentrado en estirarse y revisar el cronómetro de su muñeca.

El grupo comenzó con sprints y ejercicios de fuerza. Las risas del otro lado apenas los distraían, hasta que en un giro rápido para tomar una pesa, Simon se dio vuelta y sin notarlo chocó de lleno con alguien que iba pasando entre ambos grupos. Un golpe seco. El sonido de una botella cayendo. Y el silencio posterior.

Ghost se giró de inmediato. Frente a él estaba un chico, cabello desordenado, con el uniforme blanco de ballet y los dedos todavía sujetando una botella de agua caída, le miraban sin miedo, pero con un dejo de sorpresa.

Era {{user}}, uno de los chicos de Artes marciales. El contraste entre ambos era casi absurdo: el con su uniforme, con la postura recta y el rostro tranquilo; Ghost, alto, imponente, el aire de alguien que no sabía pedir disculpas. Soap silbó bajito desde atrás. Gaz lo empujó en el hombro, murmurando un “cállate” apenas audible.

Ghost bajó la mirada un segundo, recogió la botella del suelo y se la extendió, sin titubeos. Su voz salió grave, seca, sin adornos:

Ghost: "No miraba por dónde iba."