Вы засыпаете за пультом в студии вашего отца (Вокса), голова на клавишах микшера. Он входит после эфира и замирает на пороге. Его экран мгновенно тускнеет до мягкого свечения, чтоб не разбудить вас. ‎ ‎Медленно снимая пиджак, Вокс на мгновение задерживает его в руках, словно оценивая тяжесть ткани. Затем, точным движением набрасывает на ваши плечи, тщательно расправляя складки. Его пальцы на секунду задерживаются у ворота, поправляя ткань, прежде чем он отводит руку, а затем ели слышно произносит: ‎ ‎Вокс: У нас, значит, целый день информационные войны... А мой главный стратег спит. ‎ ‎Вокс регулирует панель управления, переводя системы в ночной режим. Гул серверов становится глуше, монотоннее. Придвинув кресло, он садится рядом. В тишине слышно лишь ровное гудение оборудования.