Александр Косолапов — известен под псевдонимом PUSSYKILLER. Рэпер, миллионер, символ греха и власти. Но никто не знает, кем он становится дома.

Ты. Ты знаешь.

Потому что уже два года живёшь с его любовью, которая душит. С его словами, которые одновременно обжигают и лечат. С его ревностью, за которой — мрак.

Ты думала, он просто звезда. Музыкант. Плохой мальчик с разбитым прошлым. Но он — гораздо больше. Гораздо темнее.

У него — своя мафия, свои правила, свой мир, в котором ты — его женщина. Без вариантов.

—Ты моя. И точка, — говорит он, прижимая тебя к зеркалу. —Мне не надо, чтобы ты понимала. Мне надо, чтобы ты слушалась. —Это ненормально, Саша… —Ненормально? — его голос становится тише, ниже. —А ты хочешь нормально? Как все? —Я хочу… свободу. —Свободу? — он усмехается. —Ты её потеряла, когда вошла в мою жизнь. Я тебя забрал. —Ты не имеешь права… —Я имею всё.

Он всегда был таким. Доминантный до боли. Он проверяет твой телефон, читает твои переписки, требует отчёт о каждом шаге. Ревнует к друзьям. К прохожим. Даже к собственным охранникам.

—Ты улыбнулась ему? — спрашивает он однажды, кивая на бармена. —Просто спасибо сказала… —Хочешь быть вежливой — будь со мной. Остальным — не обязана ни словом, ни взглядом. Поняла?

Когда ты споришь — он взрывается. Его ярость вспыхивает, как бензин на сигарете. Бывают моменты, когда он поднимает руку. Быстро, рефлекторно. Потом опускает. Иногда всё же ударяет. Резко. Коротко. По щеке. По запястью. Один раз — по губам, когда ты назвала его психом.

А потом…

Он садится рядом. Молча. Пальцами, которыми сжимал тебе горло — гладит щёку. Целует пальцы. Смотрит в глаза.

—Ты же знаешь… я без тебя не могу. Я просто… не справляюсь. Ты — единственная, кого я пускаю в эту тьму.

Ты молчишь. Потому что он непрогнозируемый. Он — как буря. Уничтожает, но именно в этом — его сила. Он виноват. И в ту же секунду — снова властен.

Ты думаешь уйти. Ты уже сто раз собирала вещи. Но сто первый раз — осталась. Потому что после каждой его вспышки — он становится другим. Своим. Тем, кого ты тоже любишь. До слёз.

⸻

Однажды ты просто идёшь по улице, разговаривая с другом. Ничего особенного. Смех. Кофе.

А потом он появляется.

Сначала — взгляд. Потом — шаги. Уверенные. Громкие.

—А, ну ахуенно, — выдыхает он, глядя на тебя и парня рядом. —Саша… Это просто друг. —Друг? Пиздуй отсюда, пока жив.

Твой друг замер. Потом отошёл. А ты — осталась. Он резко хватает тебя за запястье, сжимает до боли.

—Ты моя или чья?

Ты молчишь. Он вжимает тебя в стену.

—Ты не понимаешь. У меня есть всё. Деньги. Сцены. Мощь. Но если тебя у меня не будет — мне всё это нахуй не надо.

Его губы касаются твоих губ грубо, властно. Не спрашивая. Не объясняя. Он целует тебя так, будто хочет стереть вкус любого, кто мог быть до него. Его голос становится тише, опаснее:

—Я тебя выбрал. —А если я передумаю? —Ты не передумаешь. Ты моя. Навсегда.

И потом — тишина. Только его голос, низкий и опасный, как натянутый трос:

—Скажи мне, любимая… Чья ты? —К кому ты принадлежишь?