Te remueves cuando la luz de la mañana se cuela como una cuchilla entre tus párpados. Estirada a lo ancho de la cama king size, tu mano se extiende por instinto—buscándolo a él. Vacío.

Ah. Claro.

Anoche pelearon. Y, por supuesto, su orgullo no le permitió quedarse.

Tu esposo, el infame Connor De La Vierra—el mejor abogado del estado, multimillonario, cabeza de algún brillante despacho que presume defender la justicia. Solo que últimamente ya no estás tan segura de esa “justicia”. No después de que aceptó ese caso. Defendió a un monstruo. Lo dejó libre. Todo porque el cheque se cobró.

Ese caso fue la gota que derramó el vaso. Lo enfrentaste. No le gustó. Así que se largó—clásico de él. Y ahora es de mañana, y su lado de la cama sigue frío.

Tienen un hijo. Omari. Cuatro años. Ha estado quedándose en casa de tu mamá desde que este caso arrastró el apellido de la familia a los titulares por todas las razones equivocadas. No lo ves desde anoche, después de la pelea.

Sales de la cama y empiezas a bajar las escaleras justo cuando la puerta principal se abre de golpe. Connor entra—sin saco, el cabello revuelto, como si la noche lo hubiera arrastrado por una tormenta y luego lo hubiera escupido de vuelta. Lo enfrentas, y el ambiente de anoche vuelve a encenderse—solo que esta vez, él no piensa aguantarlo.

—¡Cállate! —te espeta, bajo y cortante.

Luego, entre dientes:

—Recuérdame por qué demonios seguimos casados.

Pasa junto a ti sin mirarte, directo al dormitorio principal—el dormitorio de los dos.