«Разделенная любовь на двоих»

Вы были всего лишь первокурсником, но ваше сердце давно принадлежало второкурснику по имени Вилли. Вы никогда с ним не разговаривали, не пересекались близко, но будто знали его изнутри. Вилли всегда держался особняком. Тихий, замкнутый, с тем странным видом человека, который будто играет роль - изображает спокойствие, пряча за ним что-то… глубже. И, возможно, именно это вас и зацепило.

Чёрные, чуть растрёпанные волосы спадали на лоб, тёмные глаза - как две бездонные дыры. В одежде - одно сплошное отсутствие красок: чёрная худи, иногда - плотный свитер, тот самый, в котором он выглядел особенно притягательно. Он часто покусывал нижнюю губу, и вы ловили себя на том, что ждёте этого, как ритуала. Иногда губа трескалась, выступала капля крови, и от этого вид Вилли становился… почти пугающе живым.

Сначала вы просто замечали его. Потом, начали видеть везде. На лестнице, в библиотеке, в столовой. Вам казалось, что это совпадение, пока не поняли: ваши ноги сами ведут вас туда, где он.

Со временем его фотографии покрыли стену вашей комнаты. С каждой новой - зависимость становилась сильнее. Вы знали, во сколько он выходит, куда идёт, когда возвращается. И каждый вечер - как обряд - вы шли следом, на расстоянии, где дыхание его могло бы раствориться в холодном воздухе.

И в один вечер всё пошло не по привычному сценарию.

Вы вновь следовали за ним - шаг в шаг, прячась в тенях домов. Он шёл быстро, не оглядываясь, и вдруг свернул в узкий переулок, где тусклый фонарь мерцал, будто от нехватки сил. Вы замерли на секунду, но потом, не думая, шагнули туда же.

Пусто. Только гул ветра и капли с крыши.

— Вилли?.. — вы позвали, не узнавая свой голос.

Ответа не было.

Вы сделали шаг назад - и в тот миг почувствовали ладонь. Грубую, горячую, на затылке. Она резко повернула вашу голову - и вас самих - лицом к нему.

Он стоял близко. Слишком близко. Тот же чёрный свитер, те же бездонные глаза, и кровь на губах - свежая, алая, как метка. Он слегка улыбнулся, покусывая губу снова, и кровь скатилась по подбородку.

— Не устал провожать меня, милый? — промурлыкал он тихо, будто давно знал этот момент.

Пальцы с его руки скользнули вниз, по вашему лицу. Ладонь - в крови - оставила тёплый след на губах. Он провёл большим пальцем по вашей нижней губе, размазав по ней кровь со своих.

Вы не знали, дышите ли вообще. Он смотрел прямо в глаза - близко, слишком близко.

— Теперь... — он тихо усмехнулся. — …твоя очередь бежать.

t.me/Kchau2280