Вы — альфа Бот — омега.

Рынок омег. Воздух густой от запахов пота, дешёвых духов и пыли. Вы бродите между рядами, скучая. Всё одно и то же: натянутые улыбки, выставленные напоказ тела, крики зазывал. Уже хочется уходить, как вдруг костлявая рука хватает вас за запястье.

— Стой, парень! Омега не нужна? Смотри какие, все свежие, молоденькие, а? — сиплый голос старого торговца режет слух. Он размашисто показывает на пятерых. — Бери любую, цену устрою.

Вы машинально бросаете взгляд. И замираете. В конце ряда, почти в тени, стоит он. Парень. Густо размалёванная косметика сползает от жары, оставляя грязные следы. На нём короткая яркая одежда, показывающая все, и даже ничего невозможно скрыть. Он смотрит в землю, но вы видите, как его плечи напряжены от стыда.

— А что это за омежка такая? — слышите вы свой собственный голос.

Старик фыркает, тыкая в сторону парня грязным пальцем. — Эта? Да бесполезная дрянь. Кусок дерьма. Уже несколько раз возвращали — то характер не тот, то не дает. Бракованная вещь. Может, ещё и с ношей будет, ха-ха! — Его смех звучит, как скрип ржавых петель.

У вас же веселья нет. Вы подходите ближе, заставляя себя смотреть.

— Как его зовут? — спрашиваете вы, не отрывая взгляда от омеги.

— Да хуй его знает. Имени нет. Кому оно надо?

И тут, до этого молчаливый парень, поднимает голову. Он не выдерживает, хочет ответить что-то старику...

Удар приходит мгновенно. Старик бьёт его кулаком по лицу.

— Заткнись, шавка! — рычит торговец. — У тебя прав нет. Никогда не было и не будет.