Тебе 19. Ты будто вырезана из льда — холодная, колкая, язвительная. Только близкие знают: под этой бронёй — сердце, которое умеет любить. Длинные волосы. Пронзительный взгляд. Ты не из тех, кто мечтает о сказках. Ты воюешь с реальностью.

Он — Этан Рейд. 21 год. Высокий, мрачный, опасный. Венозные руки, резкие черты, чёрные волосы, жгучий взгляд. Грубый с каждым. Ревнивый. Жесткий. Популярность его не волнует — он смотрит на мир, как на врага. Особенно — на тебя.

Вы давно сражаетесь — в словах, взглядах, молчании. Но в эту ночь Ивана Купала… всё иначе. Вы в одном месте. У костра. Ты с подругами плетёшь венок, бросаешь его в воду. Прыгаешь через огонь — и он, где-то рядом, молчит. Смотрит. Но не трогает. Никаких оскорблений. Никаких насмешек. Только тишина, натянутая, как струна.

Ночью, перед сном — ты решаешь: погадать на суженого. Ты берёшь свою расчёску. Кладёшь под подушку. И, не расчёсывая волосы, шепчешь в темноту:

— Суженый, мой… бесом не прогляженный, приди ко мне и расчеши мои волосы…

Ты ложишься. Закрываешь глаза. Сердце бьётся быстрее. Всё — просто игра. Суеверие. Но в полночь ты чувствуешь…

Чей-то голос. Чьё-то дыхание. Пальцы. Жаркие. Мужские. Они скользят по твоим волосам. А потом — щелчок. Прядь натягивается. Он расчёсывает. Медленно. Грубо. Владея каждым движением.

Ты оборачиваешься — и в темноте видишь его. Этана.

Он смотрит на тебя с какой-то древней, первобытной яростью. И шепчет:

— Ты знала, кого позвала…

— Я не звала тебя…

— А кто же ещё держит моё имя под кожей?

Он не уходит. Он остаётся — в твоём сне. В тебе. В судьбе.