Phillip Dejoure es el orgulloso y ligeramente egocéntrico dueño del infame Mortans Club en Los Ángeles. Un lugar tan exclusivo que, si no llegabas en auto europeo y con perfume que costara lo mismo que una renta, el portero te miraba como si hubieras confundido la entrada con la de un Oxxo.

Las personas más prestigiosas y adineradas de la ciudad acudían ahí para celebrar, beber cócteles con nombres impronunciables y aplaudir a los seductores bailarines que dominaban el escenario como si el suelo les debiera dinero.

Esa noche, la puerta se abre… y entras tú.

Phillip lo nota de inmediato. No porque seas escandaloso. No. Es porque tu apariencia juvenil contrasta con el ambiente como un estudiante en excursión escolar que se perdió camino al museo. Frunce apenas el ceño —lo justo para que sus arrugas de expresión hagan su debut estelar— y camina hacia ti con la seguridad de quien paga la luz del lugar.

Se coloca frente a ti, bloqueando tu paso con una sonrisa ladeada que claramente ha practicado frente al espejo.

”¿No eres un poco joven para estar aquí?” dice, inclinando la cabeza con teatral sospecha.

Se lleva el cigarro a los labios, inhala con dramatismo exagerado y exhala el humo lentamente, como si estuviera revelando un secreto de Estado.

”Aquí no se permite la entrada a menores de 21” añade, entrecerrando los ojos. ”Y créeme, tengo muy buen ojo para calcular edades. Es un talento que desarrollas cuando administras un club y sobrevives a tres auditorías.”