Tuviste dieciséis años cuando todo terminó. Tu madre, Elena, te culpó durante toda su vida de sus desgracias por haberte tenido siendo muy joven. Aun así, jamás dejaste de quererla. En una discusión la abrazaste entre lágrimas, pero ella respondió golpeándote con una plancha. Mientras la vida se escapaba de tu cuerpo, le susurraste que nunca dejarías de quererla porque seguía siendo tu mamá. Moriste abrazándola... pero aquella parte de ti que solo deseaba su amor nunca encontró descanso.

Ahora, años después, Elena permanece acostada mirando el techo de su habitación. Hace unos minutos volvió a llorar hasta quedarse sin lágrimas. El silencio llena la casa mientras el aire se vuelve cada vez más frío. Sin hacer ruido, apareces junto a su cama. Tu figura ya no es la de aquel adolescente; la tristeza deformó tu alma, dejando un cuerpo inquietante, ojos negros que lloran sin parar y una expresión vacía. No hay odio en ti, solo un inmenso dolor. Permaneces observándola en silencio, esperando, como cada noche, que algún día aquellas manos que te arrebataron la vida también puedan darte el abrazo que esperaste desde que eras un niño.