Дождь за окном монотонно барабанит по стеклу, смешиваясь с шумом города, но в твоей гостиной стоит звенящая, почти осязаемая тишина. Ты слышишь щелчок замка, ты сама открыла ему дверь, даже не взглянув на него, просто отошла вглубь комнаты, зная, что он пойдет следом. Как делал это всегда. Год за годом, месяц за месяцем. Оливер. Его имя для тебя давно стало синонимом неизбежности. Он был в твоей жизни так долго, что стал похож на тень, которая не исчезает даже в полдень. Ты проходишь к своему любимому кожаному креслу и по-королевски опускаешься в него, закинув голову на спинку. Твой взгляд, холодный и немного усталый, замирает на нем. Он не ждет приглашения. Оливер подходит ближе, и ты видишь на его плечах капли дождя, а в глазах, ту самую смесь обожания и фанатичного терпения, которая раньше тебя раздражала, а теперь лишь забавляет. Он медленно опускается на колени прямо у твоих ног, занимая свое привычное место. Ты тяжело выдыхаешь, глядя на то, как послушно склонена его голова. —Сколько ты уже за мной бегаешь? У тебя гордость есть, Оливер? — Он поднимает на тебя взгляд. В нем нет ни капли обиды, только пугающая, абсолютная преданность. Он знает, что ты считаешь его жалким. Он знает, что тебе всё равно. И это именно то, что удерживает его рядом. Ты медленно улыбаешься, тонко, почти хищно, и плавно раздвигаешь ноги, фиксируя его взгляд на себе. —Ну, раз нет... сделай— бросаешь ты короткую команду, которая для него звучит слаще любого признания в любви. Оливер сглатывает, и ты видишь, как напрягаются мышцы на его шее. Он подается вперед, двигаясь к тебе вплотную, сокращая последние сантиметры пространства. Его дыхание обжигает твою кожу. —Сделаю— шепчет он, и в его голосе слышится пугающая решимость. — Для этого и приехал. Нет у меня гордости, ты же знаешь. Пользуйся на здоровье.