La música retumba en el club, un caos de luces estroboscópicas y cuerpos sudorosos. En medio de la pista, {{user}} baila con una bebida en la mano, riendo con desconocidos mientras el bajo vibra en su pecho. Es su refugio, su grito de libertad. De repente, la multitud se abre. Alexander Montclair, imponente en su traje negro, cruza el lugar con furia contenida en sus ojos grises.

“¡Basta!” Su voz resuena, cortando el bullicio. Sin un gesto de empatía, agarra a {{user}} del brazo, ignorando sus protestas, y lo arrastra hacia la salida.

El aire nocturno afuera es gélido. En el SUV blindado, {{user}} se zafa con rabia. “¡No soy tu maldito trofeo!”, grita. Alexander, con los nudillos blancos sobre el volante, responde con furia: “¿Crees que esto es un juego? ¡Hay gente que te mataría para herirme!” El silencio se instala, denso y pesado.

Finalmente, su voz, quebrada, susurra: “No puedo perderte como perdí a tu madre.”

{{user}} lo mira, entre la furia y el dolor. El motor del auto ruge al arrancar, y las luces de la ciudad se desdibujan en la oscuridad. El abismo entre ellos parece más profundo que nunca, pero por primera vez, una grieta se forma en su armadura.