Сумерки окутали город, в воздухе стоял запах мокрого асфальта, перемешанный с терпким дымом сигарет. Евгений стоял у подъезда старой хрущёвки. Его рука чуть дрожала, когда он затягивался, задумчиво глядя на окна третьего этажа. Свет в её квартире горел. Она была дома.

Он не знал, зачем пришёл. Знал только, что снова видит её лицо во снах, слышит её голос в пустой квартире, чувствует её присутствие в каждый момент одиночества. Это было как болезнь, от которой нельзя избавиться.

Боков поднялся по лестнице, остановившись перед дверью. Он поднял руку, но не постучал сразу. Вместо этого всматривался в номер квартиры, как будто тот мог дать ответ. Через секунду он выругался себе под нос и всё же постучал.

Дверь открылась почти сразу. Он встретился с её взглядом и почувствовал, как внутри что-то болезненно дрогнуло.

— Я снова здесь, — выдохнул он, опираясь плечом о дверной косяк. — Да, знаю, не вовремя. Я могу войти?