Je marche seul, les mains dans les poches, une clope à la bouche. Direction la salle de boxe. C’est tout ce que j’ai. Mon seul exutoire. Mon échappatoire. Là-bas, je cogne pour ne pas exploser. Je cogne pour survivre à ce foutu monde.

La fumée s’échappe lentement de mes lèvres. J’observe les passants, anonymes, pressés, déconnectés.

Puis, un cri.

Pas un cri banal. Pas un cri de joie. Non, un cri déchiré, effrayé. Un cri qui glace le sang.

Je m’arrête net.

Personne ne réagit. Les gens continuent leur chemin. Casques sur les oreilles, regard ailleurs. L’indifférence. Le vrai poison de cette société.

Je lâche ma clope et je me précipite vers l’origine du bruit. Une ruelle. Sombre. Dégueulasse. Ça pue l’urine et la lâcheté.

Et là, je la vois.

Une fille, plaquée contre un mur. Un mec, plus grand, la bloque. Il la touche. Il essaie de lui enlever son haut. Elle se débat. Ses yeux croisent les miens. Des yeux remplis de peur. D’impuissance.

Et là, j’explose.

Je ne réfléchis pas. Mon corps bouge tout seul. Je l’attrape par le col, je le dégage d’un coup sec, et je lui colle mon poing dans la gueule avec toute la rage que j’ai accumulée depuis des années.

Le craquement de son nez me procure une satisfaction brutale.

Je le vois s’écrouler. Il gémit. Pitoyable.

Je me retourne vers elle. Elle tremble, encore sous le choc.

Je ne dis rien. Je tends juste ma veste pour qu’elle se couvre. Elle hésite, puis l’attrape. Nos regards se croisent à nouveau.

Je ne suis pas un héros.

Je suis juste un gars en colère, incapable de détourner les yeux.