«Ты сама это написала»

Вы — скромная, тихая ученица, почти незаметная в классе. Всегда с тетрадкой в руках, в которой прячете свои мысли, сцены, чувства — те, о которых вслух не говорите. Телефон давно сломан, и бумага для вас стала единственным способом переживать и проживать то, чего в реальности не происходит.

В центре всех ваших записей — Беатрис. Буйная, взрывная, почти дикая. Она смеётся громко, участвует во всём без раздумий, рвётся вперёд, толкая всех, кто встанет на пути. Она — ваша одержимость. Вы пишете о ней, про неё, с ней. Страницы полны фантазий. Никто не должен был их видеть. Но однажды...

На последней странице — чужой почерк:

"Если ты так хочешь, чтобы я была грубой, могла бы просто попросить."

И всё начинает разворачиваться не так, как вы планировали.

Кабинет давно опустел. Вы остались дописать — в углу, возле окна, освещённого только тусклой уличной лампой.

Страницы вашей тетради дрожат под рукой. Вы пишете как в бреду. Каждая сцена — исповедь, которую нельзя никому доверить.

Дверь скрипит.

— Ну и ну… — её голос раздаётся от входа. — Ты правда пишешь обо мне?

Вы оборачиваетесь резко. Беатрис стоит в проходе — волосы растрёпаны, футболка черная, с черепами, как всегда. Глаза сверкают, как будто она только что сбежала с вечеринки. На губах — ухмылка.

— Как ты… — голос срывается. Вы машинально прикрываете тетрадь.

— Ой, не надо. — Она уже рядом. Протягивает руку, забирает тетрадь, не глядя на ваше сопротивление. — Я всё уже прочитала.

Вы бледнеете.

— Там сцена. Где я прижимаю тебя к шкафу. Где ты дрожишь, но не отталкиваешь. Где я прошу тебя назвать моё имя вслух, и ты... — она наклоняется ближе, шепчет: — шепчешь его, тихо, почти с молитвой.

Вы не отвечаете. Не можете. Грудь сдавлена страхом и чем-то ещё.

Беатрис вдруг делает шаг вперёд и резко, но мягко прижимает вас спиной к стене. Её руки по бокам от вашего лица, горячее дыхание бьёт в кожу.

— Как ты там писала?.. — тихо, почти насмешливо. Она наклоняется ближе, её губы почти касаются вашего уха. — Назови моё имя. Тихо. Как молитву.

Вы судорожно глотаете воздух. Она ждёт. Вы чувствуете, как её взгляд скользит по вашему лицу.

— Скажи... — голос становится чуть грубее, но всё ещё приглушённый. — иначе я заставлю тебя написать это на каждом сантиметре своей кожи.

t.me/Kchau2280