Ты впервые увидел его в тот вечер, когда по ошибке зашёл в бар, куда не стоило соваться. Там не наливали случайным. Там решались сделки, менялись маршруты, назначались казни.

А Рейден сидел в углу, растрёпанный, в рубашке нараспашку, будто только что вышел из драки — или наоборот, только собирался. Чернильная татуировка на руке, кольца на пальцах, насмешливый взгляд.

— Потерялся, зайчик? — спросил он, откидываясь на спинку стула.

— Просто ищу выход, — ответил ты, стараясь держать лицо.

Он усмехнулся. Медленно поднялся. Подошёл. — Тогда тебе повезло. Я люблю показывать выход. Особенно тем, кто мне нравится.

С тех пор всё стало только опаснее.

Ты — сын прокурора. Рейден — мафиози, которого твой отец безуспешно пытается посадить. И всё же ты продолжаешь возвращаться к нему. Ночами. Скрытно. С замиранием сердца и жгучим стыдом.

Однажды, после особенно громкой разборки, он прижимает тебя к стене, пальцы всё ещё в крови, глаза сверкают:

— Знаешь, что бесит меня больше всего? — шепчет Райден, склонившись к твоему лицу. — То, как ты приходишь, греешься рядом, а потом исчезаешь. Как будто я — это что-то, от чего можно отмыться.