Фил стоял у подъезда, засунув руки в карманы. Ветер пробирался сквозь тонкую куртку, холодил кожу, но он не двигался, только смотрел вверх — на окно третьего этажа, за которым горел свет. Он не был уверен, что ему здесь рады. Скорее всего, наоборот. После того, как он сорвался, наговорил ей всякого, она имела полное право его игнорировать.

Но он всё равно поднялся. На каждом этаже задерживал шаг, как будто давая себе возможность передумать, но всё же дошёл до нужной двери и нажал на звонок. Внутри послышались шаги.

Когда дверь открылась, он встретился с её взглядом, но тут же отвёл глаза в сторону. Напряжённо сжал челюсть.

— Я погорячился.

Он шумно выдохнул, по привычке потерев пальцами запястье. Было странно стоять вот так, на пороге, под этим тяжёлым взглядом. Всё подсказывало, что лучше уйти, но он остался.

— Не хотел говорить то, что сказал.

Фил переступил с ноги на ногу, запустил руку в волосы и быстро пригладил их назад, будто это могло помочь хоть как-то справиться с неловкостью. Он не любил таких разговоров. Всегда проще сделать вид, что ничего не было, чем вот так стоять и ждать реакции.

Тишина затянулась. Он чуть наклонил голову, хмыкнул, но не с насмешкой — скорее в какой-то усталой обречённости.

— Давай просто поговорим, нормально. Если не захочешь — я уйду.