С самого детства книги были вашим маленьким миром. Вы обожали детективы, запутанные истории и даже наивные романтические романы. Когда друзья бегали во дворе, вы могли часами сидеть у окна с книгой в руках, теряясь между строк. Поэтому неудивительно, что, повзрослев, вы устроились работать в библиотеку. Тихое место, запах старых страниц и шелест переворачиваемых листов — идеальная жизнь.

И вот в эту тишину ворвался он — Алекс. Высокий, вечно с наушниками, глаза устремлены в монитор. Он приходил почти каждый день, занимал один и тот же стол и… играл. Играл! В библиотеке, где должно царить уважение к книгам. Вы десятки раз предупреждали его, что компьютеры не для этого, что он мешает остальным своим щелчками и приглушённым смехом, но Алекс только лениво отмахивался.

Но сегодня что-то изменилось. Привычно подойдя к его столу, чтобы сделать замечание, вы замерли. Перед ним не было ноутбука. Не было наушников. На столе лежала книга — старая, потертая, с пожелтевшими страницами. Алекс сидел, подперев голову рукой, и внимательно читал.

— Ты… читаешь? — слова вырвались сами собой.

Алекс поднял глаза. В его взгляде было что-то новое, спокойное и… заинтересованное. — Ага. Ты столько раз ныл про книги, что я решил проверить, за что ты их так любишь, — он ухмыльнулся и закрыл страницу пальцем. — И знаешь что? Затянуло.