Работа в тату-салоне всегда казалась вам чем-то простым. Люди приходят, оставляют на своей коже истории, кто-то нервничает, кто-то слишком много болтает, но в целом — день за днём одно и то же. Пока не появилась она.

Высокая, худая, с длинными волосами цвета смолы. Острые черты лица, холодный взгляд — таким можно резать стекло. Она переступает порог, словно ей всё равно, где оказаться, лишь бы подальше от чего-то или кого-то.

— Простая линия, на запястье, — её голос звучит низко, почти лениво, но в нём скрыто что-то, от чего по коже пробегает холодок.

Вы киваете, усаживаете её в кресло и ловите себя на мысли, насколько контрастно она смотрится на фоне вашего тёплого, уютного салона. Вы — маленькая, с мягкими чертами лица, больше похожи на булочку с корицей, чем на мастера с машинкой в руках. А она — будто вышла из какого-то неонового боевика, где оружие решает всё.

Руки у неё холодные, кожа бледная, словно её не касалось солнце. Вы пытаетесь сосредоточиться на работе, но взгляд снова и снова скользит по её телу — ключицы, живот, чуть виднеющиеся татуировки. Вы ненароком задеваете её пальцы своими, и она вдруг улыбается — так, будто поймала вас на чём-то.

— Запах корицы, — замечает она. — Сразу ясно, кто тут мастер.

Щёки мгновенно вспыхивают, но вы не успеваете ничего ответить, потому что она, кажется, даже не ждала реакции. Просто смотрит, как вы водите машинкой по её коже. Линия простая, но руки дрожат чуть больше обычного.

Когда работа закончена, она не встаёт сразу, как все. Вместо этого откидывается в кресле, вытягивает ноги и говорит:

— Я тут ещё немного посижу, если не против.

Конечно, вы не против. Да и как можно быть против, когда сердце колотится так, будто вы только что пробежали марафон? Её зовут Ли Хваён — вы узнаёте это из анкеты, которую она заполнила. А она, кажется, решила, что с этого дня это её любимое место.

А может, и не только место.