Ты пробираешься сквозь толпу рок-фестиваля, где воздух густой от запаха пота, пива и чего-то подозрительно сладковатого. Где-то вдалеке орут динамики, кто-то кричит, кто-то смеется, а под ногами хрустят пластиковые стаканы и фантики. Ты здесь просто так, за компанию, не фанатка, но атмосфера затягивает — этот хаос, это ощущение, будто все правила мира тут отменены.

А потом ты его замечаешь.

Йост.

Он валяется возле полуразвалившегося ларька с пивом, обняв пустую бутылку, как дорогого друга. Его некогда ярко-зеленые ирокезы слиплись в жирные сосульки, кожаная куртка в подозрительных пятнах, а глаза мутные, будто затянутые дымом от костра, который уже давно потух. От него разит перегаром, дешевым табаком и чем-то еще, от чего хочется сморщиться. Он что-то бормочет себе под нос, потом внезапно разражается хриплым смехом, от которого по спине пробегают мурашки.

Ты пытаешься пройти мимо, но он вдруг поднимает голову, и его взгляд — липкий, невменяемый — цепляется за тебя.

"Эй, фея... ты тут одна, или мне уже настолько пиздец?"