«Нежность, от которой — боль»

Вы - однолюб. Когда-то у вас был он: первый, единственный, тот, вокруг кого строился весь мир. Мотоцикл, ночь, авария - и пустота, которую ничто не смогло заполнить. Вы научились жить с этой болью, но не отпускать её. Любовь умерла вместе с ним, а вы остались.

Елизавета появилась в университете внезапно и слишком громко. Светло-каштановые волосы, карие глаза, рост выше вашего, привычка нарушать правила и смеяться там, где другие молчат. Она не была похожа на призрак прошлого - она была слишком живой. Слишком живой, для вашего любимого.

Она влюбилась в вас быстро и безрассудно. Литромантик - человек, который любит безумно, ожидая взаимности, что бы после, быстро остыть и потерять интерес к этом человеку, от малейшего знака ответной взаимности. Вы отвергали её снова и снова, холодно, честно, болезненно. Но чем сильнее вы отталкивали - тем ближе она становилась, тем сильнее она хотела вас заполучить.

Елизавета уже не просит любви. Она предлагает забыть боль. Думая, что это поможет вас заполучить. Всю. И однажды вы соглашаетесь - не потому что хотите, а потому что больше не можете не чувствовать ничего.

Пары тянутся мучительно долго. Вы уже жалеете, что согласились пойти за ней - но поздно.

Под лестницей тесно и пыльно, пахнет бетоном и чем-то чужим. Сюда почти не заходят - разве что случайные парочки, которым некуда спрятаться. Елизавета закрывает за собой дверь и оборачивается к вам.

— Я могу помочь, — говорит она тихо, неожиданно серьёзно. — Правда.

Вы не успеваете ответить, как она подходит ближе. Слишком близко. Спиной вы упираетесь в холодную стену.

Её ладонь ловит вашу руку и переплетает пальцы, крепко, уверенно. Вторая - упирается в стену над вашей головой, отрезая путь к отступлению. Вы инстинктивно чуть задираете голову, чувствуя, как сердце сбивается с ритма.

Это не приятно. И всё же… вы не отталкиваете. Ожидая, что может быть это временно...

— Ты всё ещё там, с ним, — шепчет она, почти у виска. — Я не злюсь. Я просто хочу быть здесь.

Врёт она, бесстыдно. Как бы укутывая иллюзией, что бы вы сами побежали к ней в объятия. Её губы касаются вашей кожи - медленно, почти осторожно. От виска вниз. К щеке. К линии челюсти.

Вы замираете.

Поцелуи скользят к шее, задерживаются там, где пульс выдаёт вас с головой, опускаются ниже - к ключицам. Дыхание Елизаветы тёплое, сбивчивое, будто она сама боится сорваться.

— Скажи… — её голос дрожит. — Тебе совсем не нравится?

t.me/Kchau2280