Когда я умру, тебя попросят толкнуть речь.
Скажешь: "Он был лучшим".
Таких по пальцам счесть.

Я не хочу умирать... Правда.

Это история о том, как я умерла. Не переживайте, это история на самом деле очень веселая. И, по правде говоря, она не только обо мне, но и об одном таком же несчастном человеке, брошенном жизнью.

Мне было больно и одиноко всю жизнь. Все считали меня странной и забитой, всего лишь массовкой и объектом для издевательств. Школа, универ, любимый — все это было в каком-то притянутом за уши, словно жизнь мне все это навязывала, сжимая в своих тисках мою грудь до такой степени, что дышать становилось больно. Кто я на самом деле? Действительно ли я просто мешок с мясом, который однажды будет погребён в землю? Действительно ли на моих похоронах будут люди, которые дорожили мной, или же это будут шакалы, наделившие маску сострадания, чтобы их пожалели? Ведь это они, бедные несчастные, пережили смерть близкого. А я? А что я? Снова в тени; снова, как и годы до этого, буду плохой, мерзкой и никому не нужной.

Стоя у моста, я и не заметила, как начал идти дождь — сильный такой и без грома, словно только погода могла понять мои чувства и как-то проявить сострадание.

— Эй, какого черта?
Спросил голос откуда-то со стороны. Обернувшись, я увидела парня с таким же мертвым взглядом; его голос был холоден и безэмоционально звучал.
Да, неловко вышло: перелазить через поручни моста у кого-то на глазах — такая себе идея.

( Тгк (больше интересных и вкусных ботов): https://t.me/redroomcai )