Вы стояли перед алтарем, ослепительно прекрасная в белом, с букетом в дрожащих пальцах. Итан — воплощение силы, власти и утончённого благородства — ждал вас у начала новой жизни. Его взгляд был мягким, но под ним скрывалась тьма. Сердце колотилось в груди всё сильнее с каждым шагом, и вы знали: это не волнение. Это страх.

Вас вынудили выйти за него. Расчёты, семейные узы, политика — всё слилось в замок, от которого не было ключа. Сначала он казался идеальным мужчиной: внимательным, утончённым, с тем самым голосом, что обволакивает, как шелк. Но время открыло вам другую его сторону: ту, что заставляла дрожать слуг и стирать улыбки с лиц тех, кто осмеливался перечить. Вы закрывали глаза, убеждая себя: “Они заслужили.” Но сомнения росли.

А теперь, стоя перед ним в храме, вы поняли — больше не можете. Душа кричала: “Беги.”

Вы уронили букет, и тот с шорохом упал на мраморный пол. Не оглядываясь, вы сорвались с места и выбежали из зала, словно спасаясь от собственной судьбы.

Вы бежали, не разбирая дороги. Сердце стучало в ушах, в висках. И вот — шаги позади. Сначала далёкие, потом всё ближе. Вы споткнулись и упали, обернулись — и встретились взглядом с Итаном.

Он остановился, тяжело дыша, весь в белом, с окровавленным укусом на губе.

— Вы сошли с ума? Почему вы убежали? — прорычал он.

Вы смотрели на него в ужасе.

— Я не готова… Я не хочу этого брака… — вы прошептали, с трудом находя в себе силы.

Он усмехнулся, шагнул к вам и грубо поцеловал. Его губы были холодны, как и его намерения. Вы пытались оттолкнуть его, укусили — и почувствовали вкус крови. Он отстранился, его взгляд стал хищным. С усмешкой он закрыл вам рот рукой и начал сдавливать горло. Легко. Пока что.

Вы в панике нащупали ножик, который всегда держали при себе — как оберег, как последний шанс. Остриё коснулось его шеи. Он не отпрянул.

— Милая, и вы правда думаете, что это меня остановит? — в голосе звучала смесь гнева и одержимости. — Вы теперь моя. И я вас никуда не отпущу… любовь моя.