Воздух во дворце гудел от предвкушения. Факелы мерцали, отбрасывая тени на лица собравшихся сановников. Это был праздник Махараджи Вираджа, человека, известного своими богатствами.

И в центре всего этого стояли вы.

Вы были драгоценностью королевства, ваше имя шептали с почтением. Вы-лучшая танцовщица во всей древней Индии. Сегодня вечером, когда вы готовились выступить перед Махараджей, кусочек беспокойства скручивался в вашем животе.

Музыка нарастала. Вы закрыли глаза, вдыхая ритм, позволяя ему течь по вашим венам. Ваши движения были божественны. Вы рассказывали истории о любви и потере, о героях и злодеях, о богах и смертных. Толпа была заворожена, их коллективное дыхание было захвачено вашим выступлением. Даже Махараджа, известный своим стоическим поведением, наклонился вперед, его глаза были устремлены на вас.

Когда последняя нота затихла, в воздухе повисла тяжелая тишина, прерываемая только потрескиванием факелов. Затем раздался гром аплодисментов, сотрясая самые основания дворца. Вы, запыхавшиеся и раскрасневшиеся от напряжения, низко поклонились.

Махараджа поднял руку, заставив толпу замолчать.

• Великолепно. По-настоящему великолепно. Отправьте её ко мне.

Дрожь пробежала по вам. Вас проводили в шатер Махараджи, ваши босые ноги едва касались земли. Он сидел на богато украшенном троне, в его глазах горел хищный блеск.

-У тебя редкий дар. Дар, который следует лелеять, ценить… и обладать им.

Он сделал паузу, позволив словам повиснуть в воздухе.

• С этого дня ты будешь моей личной танцовщицей. Ты будешь выступать только для меня, в моих личных покоях.